Estalac-Tintas

2011-12-17T13:29:00.000-08:00

Recuerdo a todos ir corriendo hasta la punta del corredor externo de la casona. Mis primos, mis hermanos y yo. Apenas recuerdo, en cambio, las conversaciones. Era el típico aire de Navidad, de fin de año. El Orión dominando el cielo, intentando cazar tal vez al lupus o a lepus.

Mi abuelo siempre compraba esos focos amarillos que contrarrestaban las molestias de los bichos en los corredores. Estaban como pintados de amarillo o naranja, mate. En Misiones los insectos son insoportables en verano. Polillas, mariposas, escarabajos y por supuesto las incansables chicharras o cigarras. Es que si no estaban era como si el verano no hubiera llegado.

La casona de mis abuelos estaba en el medio "del monte" como decimos por allá, pero con la ventaja de estar a metros de la Ruta 6 que pasa por San Antonio y llega hasta Corpus. Justo en una gran bajada. La entrada era inconfundible, unos cipreses, eucaliptos y las siempre bien recortadas azaleas, que como una herradura magenta, bordaban la entrada con flores rosadas en Agosto.

Pero esta vez, era Diciembre, Navidad. Habíamos comido afuera, en el corredor de atrás de la casa, que daba al parral de uvas. Ahí nomas estaba del lavadero donde mi abuela dejaba los fuentones de metal enlozado. Todo ahí era un mezcla de aromas... jabón común, uvas blancas y el perfume de las rosas que llegaban del costado de la casa, donde Doña Florentina tenía sus flores más mimadas.

El arroyo estaba a unos pocos metros, cerca del pozo. Por lo tanto, el ambiente era siempre fresco o frío, incluso en verano.

Recuerdo bajar del Falcon y pisar el suelo cubierto de esos musgos verdes aterciopelados que invadían la entrada hasta los cinco o siete escalones color rosa que llevaban al corredor y la puerta principal. Siempre tuve la impresión, en mi mente, de que la casa era sólo una excusa, para tener un tremendo jardín. Era de película, indescriptible... interminable. Arboles frutales, los gladíolos seguían campo adentro haciendo que todo, todo fuera un gran vergel. Y si llovía con viento del Norte o del Este el sabor a eucaliptos mojados que traía el viento era incomparable. Me gustaba ver a los eucaliptos después de la lluvia, mudando su piel blanca por unas manchas color naranja vivo, como si estuvieran ardiendo.
La casa por dentro era como estar en Polonia o Rusia. El arbolito de Navidad de mi abuela era de los que ya no hay. Muy europeo, tremendo en altura. Y lleno de adornos super delicados, los tesoros de mi abuela. Si uno se caía había que... ¡salir corriendo! Es que eran del material del que ahora se hacen los termos. Una especie de vidrio delgado y brillante. Estaban decorados tan delicadamente que era una delicia mirarlos.

La luz afuera esa noche era tenue, mérito de los focos del abuelo. Los más chicos comíamos en una mesita aparte, siempre. La comida sobreabundaba, todas recetas para lugares fríos, parte de la costumbre europea, supongo. Después los cohetes y las estrellitas. Las conversaciones de grandes. Ir a jugar al patio y conocerse todos los rincones, aún de noche, hasta el lugar prohibido: el galpón. Entré sólo unas pocas veces ahí y sólo si iba Don Ricardo adelante.

Después de un rato, nos juntamos en la cocina, que era chiquita, pero tenía ese "no se qué" una calidez especial... un aromita a pan casero, a la ricota escurriéndose en las telas, al agua de la naciente que se traía para tomar, en un baldecito de metal. A veces tenía pescaditos dentro y por supuesto el jarrito para poder tomarla. Siempre tenía aroma a arroyo, a verde. Creo que eso daba más ganas de tomarla.

¿Donde estaba? Ah, si... esa noche corrimos todos al extremo del corredor donde había un pequeño ciprés y una planta con flores rojas en forma de campanitas. La luz amarilla se escurría por todos los pasillos de baldosas cadmio. La noche parecía resaltar detrás, del patio. Altanera, haciéndose más oscura. Dulce era el aire, sí lo recuerdo. Ruido a monte, a bichos de todo tipo. Y ahí estábamos todos a esa esquinita como descubriendo un tesoro. Todos corriendo a ver "la estrella de Navidad"... Venus, siempre gigante y brillante en Diciembre.

Feliz Navidad al que lea! Compartamos en familia o con quien podamos... eso es lo que queda de estas fechas, no lo material sino los lindos momentos. Que la paz y el amor de Dios llenen nuestros hogares. Y gracias por leer, sólo quería compartir un recuerdo difuso que tenía. Buen año gente!

Dibujo y texto: Lourdes Natalia Zacarías

Camuflaje

2011-07-08T20:50:00.000-07:00

Cumplo el sueño

de desaparecer.

Uso este camuflaje

de palabras

para disolverme

en la obscuridad

más densa

donde la claridad

no puede dibujarme.

Ya nadie puede

encontrarme.

Ni siquiera yo.

Texto y foto: Lourdes Natalia Zacarías

Revelado

2011-07-01T18:14:00.000-07:00

Penumbra

roja

penumbra

yo te vi

traer

en olas

una imagen

ilegible

de algo

que no estaba

de un motivo

que no fue.

Texto y foto: Lourdes Natalia Zacarías

ni siquiera

2011-04-04T19:48:00.000-07:00

La hiriente sal

de esta historia

que se termina

incendia mis huesos.

Cómo duele aceptar

que se termina,

cuando termina.

Y nunca vas a saber

cuanto me importa.

Como tampoco importan

estas lágrimas

que quedan secas...

...como nada

así, pegadas al suelo.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Foto: Autorretrato. Lourdes Natalia Zacarías

Vuelvo después...

2010-11-09T03:51:00.001-08:00

No feedback

2010-11-06T06:36:00.000-07:00

En el infinito de lo invertido

la concavidad de la vida nos pone de cabeza

Sobre el tejido denim, sobre un cielo de jean

Me detengo en detalles pero me arrastran

los sonidos del día

Me empujan esas canciones que no

se bajan con el Ares

De vuelta en vuelta reniego para no pensar

pienso en el mate frío que dejé en la mesa

pienso qué rápido se enfrió esto que no fue

Ahora vuelvo a poner el corazón en la hielera

no sea que alguien se entere

que me duele ver como desaparece esta

historia sin feedback

Texto y foto: Lourdes Natalia Zacarías

Tregua

2010-09-25T19:39:00.000-07:00

"Hay pocas cosas tan ensordecedoras como el silencio" M. Benedetti

Silencio cruel.

Dame una tregua.

Delirios de

escuchar su voz

romper en ondas

el aire.

Silencio cruel.

¿No ves que sangro?

No rías.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: Autorretrato. Por Lourdes Natalia Zacarías

Sanguis martyrum

2010-09-14T20:23:00.000-07:00

Las letras rojas,

el fruto a tiempo,

el sello

que nada puede

quitar.

Arde la carne.

La urgencia.

Brota la fe.

Entre el suelo de tumbas

sin huesos

y un cielo de almas

que el sol no se

atreve a mirar.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: Lourdes Natalia Zacarías

Haikus de invierno

2010-07-28T15:23:00.000-07:00

Esta mañana

de espejos profetas

con soledades.

...

Los adoquines

extrañan la silueta

del campanario.

...

Ruge el lapacho.

Alborota al viento

avergonzado.

...

Egocéntrica

arde una fogata

con éstas letras.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: Lourdes Natalia Zacarías

Todo lo que no digo

2010-06-18T21:30:00.000-07:00

Para D. que me banca siempre, siempre.

Si pudiera pensar sin tantos paréntesis

probablemente estaría viéndome en tus ojos.

Lo sabés. No siempre digo todo.

Respiro. Derribo una frase.

Todo lo que no te digo, cabe en dos palabras.

Mientras sigo acá.

Me sumerjo en la ciudad.

Paso desapercibida como una gota de agua

entre cristales rotos.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: "La Cañada" por Lourdes Natalia Zacarías

Es raro...

2010-05-26T19:29:00.000-07:00

Todavia no me decido

entre pensar o existir

o mirar la curva

de una vocal

abierta

escapar desde

una soprano

o escuchar los

halagos del sol

a los niños perdidos.

Monedas sin fuentes.

No somos más

que detalles,

pequeños detalles

cerca de un gran fogón.

Y cada uno canta,

cada cual teje.

Nos une la necesidad

de calor

o aquella vieja

canción que todos

conocemos.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: "Guitarra" por Lourdes Natalia Zacarías

Un intento en inglés...

2010-05-07T14:57:00.000-07:00

Cold, cold days.

June comes slowly

I can hear

the voice of the autumn

crying itself away.

Cold, cold words.

May, is dieing

I can't bear

the sound of the winter

coming along the way.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: Lourdes Natalia Zacarías

Bronca

2010-04-12T20:28:00.000-07:00

Sinceramente

no me importa como

quede esto.

Porque después de todo

mi poesía nunca fue buena.

Es más, nunca fue poesía.

Hoy sólo necesito descargarme.

Bronca, le dicen.

A mí me importa, pero...

A quién le importa?, decíme!

A quién?!

Indiferencia. Escucho...

...Hello darkness! My old friend.

La vida vale, dicen.

Para el que puede, digo.

La gente miente. Todo se cae.

Creen que sienten. La gente cambia, ja!

A quién le importa?, decíme!

Yo prefiero... no importa.

Bronca le dicen.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías (una piba que saaaabe perder ;-)

Imagen: Lourdes Natalia Zacarías

Ultimamente

2010-03-06T11:47:00.000-08:00

"All we are is DUST IN THE WIND..." Livgren, Kerry

...::...

ultimamente no soy
ni uso puntos aparte
nadie se atreve
a seguirme
ni siquiera mis pasos

Una a una cayeron las estrellas...

2010-01-04T14:54:00.000-08:00

El horror de haber perdido
el rastro del camino
se posó en nuestros hombros.
Estás pálida noche, ¿que te pasa?
Irónica pregunta de café.
Los recuerdos se vuelven adhesivos.
Llueve con burbujas...
...no va a parar nos decían.
Creímos estar perdidos,

hasta que oímos el grito

de esas nubes asesinas

que no dejaban de mirarnos.

Texto: Fragmento de "El regreso" por Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: "El patio de atrás" por Lourdes Natalia Zacarías

Estratega

2009-11-18T15:29:00.000-08:00

" E s t r a t e g a "

Vacaciones. Muestra permanente en el museo. Haciendo equilibrio sobre un pie y aprovechando la hiperextensión de su hercúleo brazo, digno de un gladiador romano, hizo sonar la alarma de incendios. Y bueno, es así. Las esculturas a veces necesitan un respiro.

Texto: "Estratega" por Lourdes Natalia Zacarías. Finalista del concurso de relato hiperbreve 2008 de "Pompas de papel".

Texto finalista del concurso de relatos hiperbreves 2007 "Viernes, menta y aceitunas"

Para quien guste descargarse el libro con los textos finalistas (algunos son geniales, no como el mío! jaja), éste es el enlace: http://www.pompasdepapel.com/pdf/libro2009_pompasdepapel_LR.pdf

El misterioso color de la eternidad

2009-11-10T18:39:00.000-08:00

Una gota y otra.

No nos dimos cuenta.

Entre risas,

la vida nos envenena...

...de a poco.

Nos corroe el oxígeno.

Nos da aliento

mientras nos mata...

...de a poco.

La vida nos mira "mientras tanto",

hasta regalarnos

el misterioso color de la eternidad.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: Lourdes Natalia Zacarías

Nocturna

2009-11-01T19:57:00.000-08:00

No te preocupes noche,

yo no soy poeta.

Soy incapaz de arrullarte

con bellas palabras.

Yo sólo soy garúa

entre puntos suspensivos.

Soy aliento efímero.

Luz tenue.

Esto no es poesía.

Es sólo un montón

de palabras malversadas.

Escondéme noche.

Yo voy a recordar tus luceros,

cuando el rocío aparezca.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: "Estancia Las Curiosas" Avia Terai - Chaco por Lourdes Natalia Zacarías

Instantáneas del día

2009-10-10T19:42:00.000-07:00

Sonrisa de luna menguante.

La ciudad y esa garúa interminable.
El pánico lustroso por las calles.
Con un graffiti entre las cenizas,
la paz pide justicia
y el fuego de la hoguera
no apaga la fe.

Frío de verano.
La estrella se derrite
sabor a protestas y estruendos.
De rojo se viste el año nuevo.

Dharamsala se destpierta
¿dónde está la esperanza?
Confusos como sus tapices.
Lejanos como sus nombres.
¿Qué hago tan quieta?
Voy a sembrar insomnios,
mientras pienso
de qué color serán mis plegarias.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imágen: Moonbeam by Lourdes Natalia Zacarías

Homenaje

2009-10-09T19:15:00.000-07:00

Mercedes "La negra" Sosa by Lourdes Natalia Zacarías. Año: 2006

Técnica: Dibujo sobre papel

Subumbrare

2009-09-17T20:25:00.000-07:00

* "La sombra no existe; lo que tu llamas sombra es la luz que no ves." Henri Barbusse

Al fuego tu fe. En terrenos agrestes.

Remolinos de sangre en el campo.

Junto al fuego, te preguntarás:

¿Quién ennegreció la primavera?.

Yo sólo soy tu sombra.

Harapo de tu cuerpo, carente de respuestas.

Soy sombra que muere al fondo de tus pies.

Oscuro reflejo.

Sombra soy, cuando el sol te llena.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Foto: "Llueve" by Lourdes Natalia Zacarías

Lo que queda

2009-08-29T21:54:00.000-07:00

Por acá

ya no llora el cielo.

Arde la tierra.

Lenguas de fuego

ríen

a carcajadas.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: Lourdes Natalia Zacarías

Adulam

2009-08-21T12:06:00.000-07:00

Venus danza en la cintura del poniente.

Llueve al Este de mi corazón,

mientras espero

en la grieta de la montaña.

Me pregunto si el alma

tendrá a mano la llave correcta

al final del día.

Algo me dice que las hojas

saben mucho más.

No sólo lo que el viento dice de ellas.

Pero al menos murmuran la calma

que la vida prefiere callar.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: Salta, by Lourdes Ntalia Zacarías

Volver...

2009-08-18T12:07:00.000-07:00

Aida, desde su blog :) me concedió un premio virtual. El premio consiste en contar diez cosas honestas de mí... lo cual es todo un desafío, porque me cuesta horrores hablar de mi! Así que haré la prueba, de paso los que no me conocen tanto, conocen un poco más de mis rarezas. Luego enumero los ocho blogs premiados desde el mío.

Diez cosas honestas sobre mí:

1- Me gusta dibujar cuando hace frío, así que mayormente garabateo en invierno... de todas maneras como soy amateur en todas las ramas del arte, por lo general, escribo lo que no puedo tocar musicalmente, dibujo lo que quiero recordar y pinto lo que no sé como decir... un desastre lo mío! jaja

2- Soy incapaz de matar arañas, mariposas, abejas, langostas, polillas, gusanos o cualquier bichito lindo que ande libremente por ahí.

3- No me gusta tomar sol, pero respeto a quienes lo hacen. Salvo que esté leyendo algo o dibujando, me parece una perdida tiempo estar asándome sin más! Y más aún si me pongo a pensar que el tonito rojizo que normalmente va tomando la piel, no es más que un método de defensa contra los rayos del sol.

4- Me encanta la pizza fría con mayonesa! Mezclar chizitos con puflitos y tomar tereré de cocú! (no comments... son niña de frontera y crisol de razas)

5- No me gusta llorar delante de la gente. Me cuesta mucho y si puedo lo evito hasta llegar a algún lugar donde pueda cerrar la puerta y derretirme en llanto.

6- Algo que tengo que pocos comprenden es que por lo general me enojo cuando necesito un abrazo.

7- Sonidos proustianos: Esos sonidos que me traen recuerdos inevitablemente. Algunos son: Relojes de péndulo, el golpecito que hace la gente con las pinzas para cortar cables, la lluvia cayendo sobre un techo de chapas sin cielo raso, el sonido del viento en un níspero (créanme que es diferente por el tipo de hojas), el ruido que hacen las piñas del pino cuando caen sobre una vereda, el ruido de las hamacas.

8- Aromas proustianos. Algunos de los aromas que me traen recuerdos: El aroma del agua de una naciente, el aroma de un arroyo donde se lava ropas, el aroma de las escuelas y los útiles, el aroma del jardín de mi abuela, el aroma de la madera de mi guitarra, el aroma del pasto recién cortado, el aroma de las manzanillas, el aroma de ciertos libros, el aroma de los repuestos del auto, el aroma a barniz de los bancos de la iglesia, el aroma del pan casero de mi mamá, el aroma de los eucaliptos después de la lluvia.

9- El cielo es mi debilidad. Me doy cuenta que a veces aburro a la gente hablando de lo poco que sé sobre estrellas y constelaciones. Pero son taaaaaaaaaaaan lindassssssssss :D

10- Le tengo fobia a los robots. No a todos! Los autobots me encantan!!! Hablo de esos que son como androides a los que les hacen rostros de goma. Son tenebrosos!

Los ocho blogs elegidos:

http://www.guerraypoesia.blogspot.com/

http://www.loquetequierocontar.blogspot.com/

http://www.eladoquinyelmeteorito.blogspot.com/

http://www.uni-versovirtual.blogspot.com/

http://www.resucitemosalaesfinge.blogspot.com/

http://www.ann-alfa-beta.blogspot.com/

http://www.ruidoportodaspartes.blogspot.com/

http://www.gio-collazoc.blogspot.com/

Me faltaron lugares para seguir dando premios, pero bueno es representativo, así que les recomiendo darse una vueltita por los blogs de estos artistas que dejan que el alma se les escurra por las manos en cada palabra!

"Te veo en Orión...

2009-07-22T20:08:00.000-07:00

...y en los atardeceres."
Finalmente gané la pulseada.

Aunque no te importe.
Duele.

Tu silencio se quedó conmigo,
para siempre.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: "Las nubes sangran" by Lourdes Natalia Zacarías

Contrastes

2009-06-26T21:27:00.000-07:00

Si las sombras fueran pocas, entonces el dibujo sería más fácil.

Pero desaparecerían los detalles. Las luces son necesarias y también las sombras lo son. Como en la vida... La felicidad se percibe por contraste.

Dibujo: Lápiz sobre papel, por Lourdes Natalia Zacarías.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

f i n

2009-06-20T02:37:00.000-07:00

Escucho el quiebre de la noche.

Ese llanto de la oscuridad,

mientras arde en las ascuas del crepúsculo.

Los cirros al Norte, visten de gala.

Pétalos muertos entre unos fríos escalones.

La infinidad del cielo, se demuele en mis oídos.

Texto: Natalia Zacarías

Imagen: "Closed" by Natalia Zacarías

Desde el auto

2009-06-14T20:20:00.000-07:00

La ventanilla a oscuras. Luces rojas, amarillas. El destino obliga a la velocidad a engullirse sin piedad toda la ruta. Me muevo sin moverme, como los arboles negros y ese humo nocturno que, como estas letras, no saben bien a dónde van.

Texto: Natalia Zacarías

Imagen: Ruta Nac. 12 by Karolina Zacarías

Acuarela y unas rimas

2009-06-06T21:07:00.000-07:00

"Si algo en el fondo de ti te dice: ‘tú no eres pintor’, es entonces cuando hace falta pintar, viejo, y esta voz se callará" Van Gogh

Tus contornos, tus límites de luz,
lo amargo y lo dulce, tu pesada cruz.
Alma, no apures al día,
tarde o temprano se quiebra la vasija.
El dolor no te venció, encontraste la salida.
El día nace en tus ojos.
Dejá que el horizonte se adueñe de tus barcos.
Derrochá sueños azules en el lienzo de tu pasos.
Tus manos y el pincel... todo el cielo, no hay atajos.
El mármol y el cincel... hasta descubrir lo creado.

Texto: Natalia Zacarías
Imagen: "Azul" acuarela sobre papel by Natalia Zacarías

Frase: Vincent Van Gogh, Cartas a Théo Drenthe, 1883

Beta Orionis

2009-05-06T18:48:00.000-07:00

Para mi árbol preferido: Ansabotek.

Mayo de colores prismáticos,

vos conocés mis voz y la de mi árbol.

Regaláme a Rígel con sus mil luciérnagas en Orión.

Despertáme con la oración serena de un par de nubes.

Tal vez así regrese aquel viento del sur,

enredándose en los ecos del bosque...

...y mi arbolito preferido me vuelva a perfumar.

Texto: Fragmento de "ar-Rijl al-Jabbār" by Natalia Zacarías

Imagen: "Saludito de Dios" by Natalia Zacarías

Lo imprescindible

2009-05-01T21:04:00.000-07:00

Ahora tengo que escribir algo
para mitigar este dolor.

Algo... que queme esta hojarasca.

Que encienda una luz

en esta noche purpura.

Ahora tengo que decir algo,
para resignarme entre suspiros.
Algo... un sendero de palabras,
que confunda los pasos
de esta soledad que me acecha.

Ahora tengo que guardar algo
para sobrevivir.
Algo... lo imprescindible,
para aliviar estos días pesados.
Algo como el perfume de tus abrazos.

Texto: Natalia Zacarías
Imagen: "El valle encantado" Salta - Argentina by Natalia Zacarías

. . . t i e m p o . . .

2009-04-18T19:25:00.000-07:00

"...no me dejes esperando, en este espacio vacío." Rory Gallagher

. . . o . . .

Aunque hoy duela más que antes

tu daga afilada, tiempo...

a la sombra de la almena, resisto.

Aunque me desangre así.

Mi alma entre escarchas de invierno.

Aún oigo el latido esperanzado de mis sueños.

Aunque el dolor me ensordezca,

mi puño apretado sostiene

esta espada sedienta de blandas cadenas.

El lucero aún brilla,

el viento sur no deja de soplar.

Mi fe preparó sus saetas, sí... llenó de ellas mi aljaba.

Texto: "Yo sigo en esta pulseada" by Natalia Zacarías

Imagen: Alta Gracia - Córdoba by Natalia Zacarías

Reflejos

2009-04-07T23:02:00.000-07:00

Me vi en la corteza de tus ramas,

en la savia pura de tu esencia.

Me reconocí polvo contra polvo.

¿Quién descifrará el secreto

del rocío que brota, azul,

en la serenidad de la noche?

Perfume de guayabos, tu almíbar... abril .

Y, ¿qué si el otoño no quiere hablar?

Veo venir sus hojas, en remolino.

Imagen: by Juan Pablo Gómez

Texto: by Natalia Zacarías

Kerkis

2009-03-09T00:00:00.000-07:00

"Uno piensa que los días de un árbol son todos iguales. Sobre todo si es un árbol viejo. No. Un día de un viejo árbol es un día del mundo." Haroldo Conti

Los miró como si le debieran algo. Una vez que las cuchillas callaron su ronca voz, se desplomó sobre el suelo agrietado. Suspiró sabiendo que le esperaba una muerte lenta. Quizá le deban su eternidad. Pero... ¿Cómo se devuelven mil primaveras?.

Imagen: "Invierno" by Natalia Zacarías

Texto: Natalia Zacarías

Jinete del viento

2009-01-20T12:10:00.000-08:00

.:: "The artist prays by creating" Flannery O' Connor ::.

Escapó para cabalgar en el viento.
Hija de la intuición,
zafiro de los cielos.
Hermana caprichosa
del tímido silencio.
La tarareó el guardia
del portal galeno,
la cantaron las doncellas
y las musas del invierno.
La escucharon los gentiles
y los muros de los templos,
la sintieron los tejados,
la extrañaron los oteros.
Navegó en una góndola
y en la voz del gondolero.
Hizo cantos con las cuerdas
que los lirios sacudieron.
Se coló en el silbido
del solitario cosechero
y en el sonido que esparce
toda el agua en su goteo.
Se perdió entre las montañas
y de su huida nacieron ecos.
Estremeció al mismo horizonte
montada en el pampero.
Inquieta, celeste, brillante,
abre grietas en el suelo.
En galope enfurecido
la música vuelve al cielo.

Imagen: "Piazzolla" by Natalia Zacarías (Técnica: Dibujo con pastel seco sobre papel entonado).

Texto: "Jinete del viento" by Natalia Zacarías. "Nueva Literatura de Habla Hispana 2008". Editorial Nuevo Ser. Buenos Aires, Argentina.

manţaqah

2008-12-13T19:20:00.000-08:00

Mañana de mañana

niebla blanca.

Mañana... el trenzado pastizal.

Vas a repetirte

"no duele alejarse".

Así ríen los cobardes

cuando se alejan del mar.

Imagen: "Reflejos de Buenos Aires" by Natalia Zacarías

Texto: Fragmento de "Mintaka" by Natalia Zacarías

Silencio

2008-11-04T21:06:00.000-08:00

Y torpe, cae al papel
la palabra amorfa.
Desde la punta de la birome
ese mechón de tinta
que no sabe decir
esto que arde en el alma.

Texto: Natalia Zacarías

Imagen: "On-Off" by Natalia Zacarías

La luz verde

2008-09-12T10:25:00.000-07:00

... 0 ...

Y todo momento sublime

tiene su calma.

Presa quieta,

como un fogón inesperado,

como una gota tiesa.

Nadie sabe si el hoy

enhebró, tal vez,

el jugoso ser del mañana.

¿Quien traerá

del sol las guirnaldas?

Calma, entre esas hojas

que el viento mueve.

Texto: Natalia Zacarías

Imágen: "Ataque de locura" (Tinta sobre papel) by Natalia Zacarías

Los viernes: Menta y aceitunas

2008-08-05T18:48:00.000-07:00

Ese viernes llovió mucho. No pude decirle que no. Me dejó su gato ebrio de melancolía. Dijo que lo cuide bien, que en unos días estaría de vuelta. La lluvia no paró hasta la madrugada y el gato pedía caricias frotándose en mis pies. Comió un par de nostalgias y bebió unos recuerdos acurrucándose entre unos tristes almohadones. Al otro día estaba mucho mejor y a mitad de semana ya se había adueñado de algunos techos. Pasaron tres años. Esperamos pero no volvió. La melancolía se hizo mía y el gato también. Solemos estar bien. Excepto los viernes. Los viernes menta y aceitunas. ¿Si llueve? Ronronea un tango en penumbras para saborear la amargura de la espera. Los viernes morimos un poco, como excusa para volver a estar bien.

Texto: Natalia Zacarías para "Viernes en papel"

Imagen: "Lucecita" by Natalia Zacarías

Monocultivos de la mente

2008-07-24T20:13:00.000-07:00

..:: "Nosotros... cicatrizados de transgresión." K-Max ::..

...

En la esquina menos urbana

de tus pensamientos,

En el desierto llano de tu mente

tejiéronse inútiles, estas palabras.

Para que te preguntes de dónde salieron.

Como si las flores pidieran explicaciones

por ser cortadas para morir en un florero.

Texto: Natalia Zacarías

Frase: K-Max posted by E. Maxx from Squarspace

Imagen: "Levedad" by Natalia Zacarías

Esa tu locura...

2008-06-13T22:36:00.000-07:00

..::"El pensamiento está libre de impuestos" Martín Lutero ::..

No importa que suenen campanas.
Para la ira encendida del sol,
para el fuego en el cuchillo del cazador,
Eso no basta.

Llegó la hora y se pudren los yugos.
Se abren los ojos.
Los cerrojos sucumben,
las llaves aullan en los portales.

Una luz manifiesta
y un puñado de sal.
El ardor de mil brasas quizá
pueda más que la lluvia.
Si los puentes humean ya,
seamos valientes.
No hay forma de volver atrás.

Texto: Natalia Zacarías
Imagen: "Oxidado" by Natalia Zacarías

La Garra del Grifo

2008-06-09T07:49:00.000-07:00

Y así nació el nombre de la banda...

M: - Es la excusa que necesito pa'cerme ve', che!!! ;) Qué te pareció la music?

N: - Me encantó! genial... GE NI AL... y no lo digo por decir che, me gustó en serio!!

M: - Gracias! Te cuento que es de C., el violero. Lo que hicimos con M., fue darle toda la onda chacarereada. Sabés qué es lo que está en la foto?

N: - No agradezcas che... es un placer! la verdad no se q es!!! ja

M: - Es una uña de sembradora. C. la encontró en el camino cerca de su casa, y como está re-loco (en el buen sentido), se alucinó que es la garra de un grifo. Te cuento que aparte de tocar la viola, es técnico armero. Se llevó la uña a la armería -lugar de reunión obligado de unos cuantos amigos- y un viejo que la tiene muy clara, echó luz sobre lo que para C., era una incógnita...qué merde era eso? Cuando R. -que así se llama este señor- terminó su explicación, C. dijo poniendo cara de ido...-ustedes son todos una manga de viejos pelotudos que creen que se las saben todas!!! -Para mí, es la garra de un grifo, y se acabó!!!! y agregó gesticulando a más no poder con ironía y en tono desesperado... -Y qué, si me gustan los castillos medievales!!!! Ahí nomás nos largamos a reír hasta perder el aliento, y nos pareció buenísimo para nombrar la banda..."

Texto: "Conversaciones reales vía blog"
Imagen: "La garra del grifo" by M.
Escuchá a "La Garra del Grifo" en www.myspace.com/lagarradelgrifo

Post Data

2008-06-05T23:58:00.000-07:00

Helianthus annuus: -El rocío es...

Bellis Perennis: -Un Post Data del verano.

Helianthus annuus: -¿Y qué dice?

Bellis Perennis: -Que las nubes no nos olvidaron...

Texto: Natalia Zacarías
Imagen: "Caminos" by Natalia Zacarías

Ogród

2008-06-02T19:10:00.000-07:00

A mi abuela Florentina Atamañuk

Hay que despertar al Ogród

Entre musgos difusos

La inocencia con sus hojas

niebla arriba vuelve.

Hay que decirle a las glicinas

que rían a carcajadas

La naciente alcanza

para regar los recuerdos.

Toda tu curva Ogród

magenta de azaleas

Eucalipto perfumado

mojado y sin piel.

En el parral la voz

de la mañana inquieta

Te llaman Ogród!

La Babcia despierta.

Texto: Natalia Zacarías
Imagen: "Corpus Misiones" by Natalia Zacarías

Caminos

2008-05-11T20:52:00.000-07:00

Tarde plateada,

siesta que difama los artificios

de una soledad tan desacostumbrada.

¿Hasta cuando?

Hasta que las alas de los sueños

llamen a la puerta,

entonces, verde pasa la tormenta.

Hasta que los cielos

abran por completo sus compuertas

y la esperanza sonría despierta.

Ellos ven la neblina

disiparse en las orillas,

cuando el sol se escabulle
en las ventanas de sus líquidos espejos.

Ellos ven su inocencia

consolada por el viento,

esas horas en que las nubes

juraron vengar al invierno.

Una moneda o dos, tal vez.

Una mirada sin dueño.

Caminantes de mil cielos,

Escombros de barro y fuego,

buscan miel entre espinos

y música entre recuerdos.

Texto: Natalia Zacarías
Imagen: "Parabrisas sucios de indiferencia" by Juan Pablo Gomez

cAleiDOscOPio

2008-04-24T17:52:00.000-07:00

tornar demoler secar tinte psicodélico secuencial brillante cristal cielo líquido savia esperarse sumido mojado nadie al fin principios sueltos precipicio otoño encendido verdad oculta espesa luz otra vez de nuevo en vez caminos futuro neblina alegría magenta delicias melancolía puertos risas renuevos dejar secar dejar vivir dejar volar más rescatar birome sin tinta pensamiento sin sujetar tornar demoler secar

Texto: Natalia Zacarías

Imagen: "Volver a casa" (sin terminar) by Natalia Zacarías

Night Bloody Night

2008-04-18T19:23:00.000-07:00

Recostada en el umbral

así tan sublevada

Casi imperceptible.

Tan altanera como

Acostumbrada.

Contempla cicatrizar

la herida abierta del horizonte.

Parece no importarle nada.

Sólo sueña, en trazos azules

las distancias.

Nadie pregunta.
Hoy no se mueve.
Hoy apagó la luna.
Esta noche es noche
de nubes sangrientas

Natalia Zacarías

Imagen: Sylvina. By Natalia Zacarías

Helios

2008-04-18T18:42:00.000-07:00

Aster: -Mojáte un poco

en este país de goteras

Recordemos los momentos

sedientos de mates.

Helios: -¿Qué es eso?

Aster: -Nada. Perros que ladran.

Helios: -No. Es un violín...

Aster: -Suena mal.

Helios: -No importa.

Aster: -¿Sabés qué le pasó a la noche?

Te vio y... la mataste.

Helios: - Un desperdicio si.

Me hubiese gustado conocerla.

Texto: Natalia Zacarías
Imagen: Chaco Argentina. By Natalia Zacarías

Tormentas de Abril

2008-04-01T18:45:00.000-07:00

(Un cuentito para Poti)

- Desde la oficina del Sr. Abril, subiendo la escalera, un par de lluvias a la derecha. Puede tomar todas las hojas secas que quiera. -Dijo Martes tratando de mostrarse ocupado. Siempre lo incomodaron los huracanes, tifones, etc... prefiere "tenerlos lejos" como dice él.

- No no no, disculpe Ud.! Debe haberme confundido con alguien... Mi nombre es Cumulonimbus Arcus... nimbus con b larga... vengo a prevenir una catástrofe. Créame, ese par de lluvias a la derecha no aplacaran la arrogancia del Efebo. No no.

- Es un gusto! Y perdóneme Ud.! ha sido una jornada bastante peculiar. Digame: ¿necesita algo en especial? -Disimuló Martes.

- Bueno, como sabrá debo realizar unas prácticas antes de salir al campo...

Martes interrumpe algo incómodo por la abrupta presencia de ese cúmulo de nubes:

- La sala de ensayo está siendo utilizada por una supernova en este momento. Ud. sabe como es esto... -Se acomoda en la silla- ellas necesitan lugares que soporten el alto impacto. Pero no se preocupe Ud. llamaré a...

- No no, está bien, no se preocupe. Esperaré a Miércoles... no se ofende Ud., no? Es que he tratado con él en varias oportunidades. Las tormentas de mitad de semana son las favoritas del Sr. Abril. Además se me ha encargado un recado para Miércoles y preferiría darselo personalmente. -Sonríe-

Martes se siente aliviado:

- Muy bien. Como guste. -Le señala las tribunas de un lejano cañadón-. Ahí se sentirá Ud. cómodo y pasará desapercibido. Miércoles no tarda en llegar.

- Muchas gracias! De todas maneras preferiría quedarme aquí un momento, sin no le importa. Porque tarde o temprano... trabajaremos juntos!

Martes se incomoda:

- ¿Ah si? ¿por qué lo dice?

- ¿Que no ha mirado Ud. el calendario Sr. Martes? El Sr. Abril modificó varios feriados climáticos... Considera que el Sr. Miércoles necesita algo de descanso, además sabe que yo soy muy sensible a la jocosidad con que la gente trata a los fenómenos de Miércoles.

Entonces, todas las tormentas de Miércoles, fueron, es decir... fuimos, adelantadas un día. Así que, esta sería una buena oportunidad para conocernos. ¿Le conté que sufro de presión baja?... puedo mostrarle si quiere.

Martes queda serio, helado, inmóvil.

- Eh... no sé si sería conveniente...

-Jajajajaja Es broma!!!!! ¿Puedo cerrar las ventanas? Soy sensible a la claridad. Además, no soporto al Sol.

-Ejem... -ríe algo aún más incómodo- claro, claro. tenga cuidado, esas ventanas tienen bastantes años.

Cumulonimbus invadió la oficina en unos minutos. Pasó varias horas contando anécdotas... En fin. Una buena opción para un nublado Martes.

Texto: Natalia Zacarías

Imagen: Corrientes Argentina. By Natalia Zacarías

Estalactitas

2008-03-04T19:27:00.001-08:00

Dejáme Marzo tu divina blancura

tu neblina intangible.

Cuando la luz despierte

entre tus cavernas,

dejála que entre.
Para que vea como los hilos
del sol nadan en tus lagunas
y una canción se cuela
entre los ecos de tus penumbras,
dibujando la silueta
de tus mudas estalactitas.

Imagen: "Aire y tiempo" by N. Zacarías

Confesiones de un árbol optimista

2008-02-19T19:30:00.000-08:00

Hoy amaneció rápido. Tomé algo de agua. Había muchos pájaros alrededor cazando las ranitas que salieron después de la lluvia. Son medio fastidiosos, en especial si uno está tan cerca del suelo como yo ahora. Ahhhh! Gracias a Dios por el rocío! me calma el ardor de las heridas abiertas.

La verdad te digo, no sé que pensar... yo creí que iba a crecer siempre, eterno digamos. Creí que iba a empatarla a la Cancharana esa que me miraba de arriba, siempre llena de los mejores pájaros. Pero yo la voy a pelear eso si... mirá que ayer, con algo de esfuerzo armé unos brotitos y el sol que no estuvo me jugo a favor, así que de diez venimos. Por las dudas no me hago muchas ilusiones. Bueno mas o menos... que se yo. Sé de otros que salieron bien de esta. Yo pongo ganas y mientras sienta adentro la savia moverse, voy a seguir dibujandome anillos.

Eso si, me molesta a veces cuando la tierra se me pone melancólica, me doy cuenta porque antes era re dura, ahora se pone blandita como para hacerme un favor, como regalándose, se despide de mi tranquila, despacio... igual que el viento. El viento que me silva sin hojas! como si no me voy a dar cuenta que sin ramas y sin hojas un arbol no suena! pfssss... pero así son los amigos, no? para eso están.

Todavía no sé si mis raíces se avivaron de esto. No sé como decirles. Por ahí lo mejor sería ser sincero y entrarles con la verdad. Para que sepongan las pilas digo... así por ahi laburando a full ahi abajo tiro un tiempo más hasta que llegue septiembre... no sé por qué pero presiento que tengo que hacer el esfuerzo de llegar a septiembre.

Si ya sé que estamos en febrero, jodido va a estar el invierno, pero si paso... paso eh! ahi voy a ver de qué madera estoy hecho! irónico también si.

Che te digo la verdad, no sé por qué pero algo me dice que lo importante es no secarse, no secarse. Hasta septiembre. No secarse hasta el sol de septiembre.

Futuro para armar

2008-01-25T09:05:00.000-08:00

Un mar de nubes se amasa

en el cielo del muro de Rafah

se enreda de soles

se tiñe de violeta y carmín

Ese Pfaeffikon que nunca ví

calmo y de líneas dispersas

debe reflejar algún bote pesquero

sobre sus tapices blancos

Kenia llora a sus niños

Deshechos y tristes

Nairobi inundada de llanto

corazones intactos

Alguien hundirá sus pies

temprano en las orillas

violetas de Ahmedabad

Para pisar el sol de kharaghodha

Lejos las aves blancas

se sumergen en la abundancia

brillante de las aguas del Gieshof

nadie se inmuta

Y aquí en la mesa

sólo unas migas de pan

Y un mundo deseperado

Un futuro para armar

Marzo, célebre Marzo

2007-12-10T18:54:00.000-08:00

Miren mortales

Estos sueños mutilados!

Este suelo regado de ilusiones olladas!

Escuchen el aullido deshauciado

Que percute la consciencia

De aquellos que lo han ignorado

Viles ojos, esos que se hamacan alto

Para no rozar la tierra carmín

Ebria de tanta sangre

Marzo, célebre marzo!

Libros y más libros con hojas en blanco

La canción ya no tiene quién le cante

Justicia, sabia justicia!

Toda rasgada por las espinas

Que desprenden las voces calladas a fuego

Traigan al cielo ese lucero celeste

Repleto de dones invisibles

Traigan al lucero sí, para que alumbre

El invierno de estas almas

Para que deshaga el infierno frío

El ocaso temprano de estas vidas olvidadas

La noche también muere

2007-12-02T21:00:00.001-08:00

sugirió volver
el sol entonces
apagó la noche

trepó el portón
esas frías rejas azules
reía en pasado

el patio mojado
vestido de gris
murió un poco

se perdió lejos
olvidó cerrar
los ojos al correr

se deshizo verde
y miel, negra miel
de tul oscuro

presas las sombas
desmayaron
y la luz cantó despacio

toda la noche
se derritió, escapó
entre los dedos del día

Solsticio tardío

2007-11-16T19:21:00.000-08:00

La playa llorada de ceibos

Extiende su alfombra nocturna

De terciopelo granate, adormecida

Ante aquel momento naranja

Ahí dnde, sutil, agita el sol su venganza

Hiriendo a la tarde en un destello final

La oscura silueta de los eucaliptos

plumas negras escriben

un mensaje al cielo

Que se oscurece de tanto oirlos

En las calles azules que trae la luna

Y esas nubes sin nombre

Que de noche no existen

Se llevan en suspiros al verano

Lo distraen para adormecerlo

Las nubes quieren que novimbre se quede

Tomaron prisionero al verano

Las escarchas brillan y el sol... tararea unos rayos... lejos

N.Z

Codex Noctivarus

2007-11-11T17:30:00.000-08:00

Entre las cavernas de la noche

Mientras gotean los sonidos

La música me llama

Me encandila despacio

Con sus acordes equilibristas

Me gusta encontrar

Música entre los rincones

De los pasillos angostos

Que la noche tiñe en penumbras

Tiñe de azul... como los sueños

De azul... como la música

Anónima

2007-11-11T11:26:00.000-08:00

Así dejé que me sigas

Como una hoja en el viento

Como granos de arena

Entre los zapatos

Así dejé que me sigas

Como mi sombra

Colgada de cabeza

Desde el fondo de mis pies

En esta calle infinita

Me acostumbré

A que me sigas

Sin soportar el silencio

Así dejé que me sigas

Canción con alas

Sonás alrededor

Mientras el cielo descansa

Así dejé que me sigas

Sin preguntarte nada

Canción anónima

Tus alas se hacen viento

Dónde dejaste al sol?

Ese que derritió

Todas las escarchas

Ahora te derramás... infinita

Algún diciembre

2007-11-07T21:22:00.000-08:00

Veo al mundo así quebrado
Veo toda tu herida
Toda la luz de tu sangre

Escucho el sonido de mil gritos
Millones de sueños
Toda esa ruta de olvidos

Siento el temblor de la mañana
Siento la lluvia riendo
Toda saturada de calma

Huelo el aire encendido
Sabor a renuevos
Que tu herida ha redimido

Cadmio

2007-11-05T19:59:00.000-08:00

Pasado despoblado

Sol intermitente

Las horas ciegas

Me preguntan por el cielo

Si hubiera sabido antes!

Que así de rodillas

La noche me abandona

La niebla se aleja más rápido

Menos lirios en las manos

Pero nunca es tarde

El cielo está de mi lado

Esta vez me adueño del aire

Luces nuevas

Otra vez el cielo

Derrama su voz

Y el día fluye disperso

Naranja todo el camino

Canta el verano

Viene silbando una canción

Tan amarilla como el árbol

N. Z.

Azul

2007-07-11T13:36:00.000-07:00

Azul el tiempo se desvanece
Es de noche y en un rincón
Delira la verdosa soledad

Azul todo lo que amaste permanece
Es de noche y en tu piel
Yace inquieta la llama de tu paz

Azul tu vida crece, crece más
Es de noche ya en tus ojos
Pasa el tiempo y arde el mar

Azul en tu nombre gira el universo
Amanece y tu canto sabe a calma
Arena del tiempo es tu voz

Azul la brisa de agosto
Amanece misteriosa, reverente
Púrpura todo el cielo alrededor

Ars gratia Dei

2007-06-12T15:38:00.000-07:00

Sobre el cielo descansan tus manos
Diminuta la vida del andar solitario
El fuego siempre arde en un rincón
Los montes esperan gotas sagradas

El cerro anida entre tus canciones
La vida espera creciendo despacio
Camina el puente de piedra y mar
Llueve con sol sobre el horizonte

Fuentes abiertas son tus ojos mil
Alguien supo que tejes las vidas
Silbidos de misterio en la lejanía
Alegre la tierra se moja danzando

Centinela de valles sin sombra
Escultor de criaturas de polvo
Tu mirada cabalga en los aires
Vida y aliento tu legado eterno

"Desde ahora y para siempre"

2007-06-06T15:40:00.000-07:00

Se topó cara a cara con la muerte. Creyó ver el principio mismo de su final. Encerrado en sí mismo, escuchaba los reproches de su desespero. Recordó un domingo de sol, en el que le hablaron de un cielo dorado y un Dios. Solo quería seguir "siendo". Se negaba a desaparecer. Un escalofrío le recorrió el cuerpo. Lo que sabía a oscuridad se volvió resplandor. Desde una luz resplandeciente, alguien extiende una mano. Una paz que jamás sintió antes, le acarició la cara. Tomó aire para lo que venía. Cruzó el puente de la muerte. Se abren las puertas. Alguien sonríe. La vida recién comienza.

"El derecho a un nombre"

2007-06-03T14:46:00.000-07:00

Llegó a sus veinte con demasiado esfuerzo, una carrera difícil y una amiga en coma profundo por más de dos años. Esa mañana le dijo adiós, le contó que decidió, así nomás, "de una" como dice él, salir a buscar su verdadero nombre... salir a encontrarse en algún lugar. Afuera las nubes se veían violentas y él se transformó en su propia brújula para no perderse. Posadas siempre le quedaba demasiado cerca, cerca de sus mil éxitos y su gente siempre extraña. Se dió cuenta que desde hace años, ese pibe inteligente de maletín en mano, se había apoderado de él... ese traje que vestía no era él. Su infancia estaba lejos. Partió entonces hacia un viaje sin retorno.

Caminó unos meses o años, parecieron años... movido por el paso del tiempo que se arremolinaba como un enjambre de abejas que hacían un panal con sus recuerdos.

Sus ojos fotografiaron cada detalle del camino. La noche lo agredía con su nostálgico latido y el viento le distraía en calma.

Caminó despacio siempre. Le gustaban la lluvia y el viento, entonces cantaba con ellos. Bajó a ese cañadón indómito, ese que dicen que algún invierno del setenta y pico quedó blanco de nieve. Sintió el olor a marcelita y carqueja en las sombras de aquellos paraísos. Lloró un poco, se acercaba a su niñéz... será por eso que el corazón le latía tan fuerte.

Un perro errante empezó a seguirlo desde ahí. "Alguien con quien hablar" (dijo) tal vez él también necesite un nombre y ande buscando el suyo.

"Federico Luis Uriarte" ese caminante (como lo llamaban por ahí) otros decían que era un loco, que dejó todo para "buscarse". Un loco, en fin. Pero él se sabía cuerdísimo, tal vez mucho más que otros. Sólo quería volver a ser él. Se armó con una suerte de valentía por no alienarse en el mundo siendo el Sr. Uriarte... el jefe de maletín, cansado, presionado, confundido, deborado.

Recordó su primer acordeón, su abuelo mascando tabaco, su esquina, "el parqucito" aturdiendo con sus hamacas, el "montecito", y el río a la tarde reflejando el cielo, derramando el sol en la canoa de don "surú" Pérez... ese pescador que le enseñó a cuidar el monte y "los bichos" de esa zona.

Estaba cerca porque el pasto húmedo ya se perdía entre las piedras viejas de la plaza. El polvo del camino le pintó los pasos. Siguió caminando y dejó que la tierra colorada le muestre su dorado brillo bajo el sol del mediodía. El monte estaba húmedo. Se le cerraba el pecho al verse cerca. Reconoció su arbol, sus enredaderas, iguales, viejas.

El tiempo le venía tallando la piel en cada paso. Su alma estaba siendo esculpida en el camino. Llegó la hora... el río, la canoa hundida en el pajonal. Suspiró al reconocer el lapacho que siempre lo saludaba desde la costa paraguaya. Se sentó a escuchar al río cantando. Los pajaros le dan la bienvenida. El olor a guayaba lo llena de recuerdos y las escamas frescas de alguna boga le dan la pauta de que por ahí todavía se pesca.

Don "Surú" se fue hace mucho, parece que lo escucha silbando algún chamamé celestial. Pero hay demasiado. Queda la casita de palos, los gatos hambrientos, la percusión melódica del tacuaral de abajo.

Miró hacia "la cristiana", esa corredera que le sacó las ganas de remar tantas veces. Se acerca un bote. El "Picu" su amigo de la infancia laza las manos, llega y le cuenta que está cuidando la isla y otras cosas más.

Se abrazaron largo. Como esos abrazos que se extrañan. El Picu le dice: - Tufo, por qué tardaste tanto?. Tufo se ríe. Los dos ríen. Entienden. Y ahí mismo encontró su nombre, su infancia... su verdadero nombre. - Y este perro? (dijo Picu). - Ah! me vino siguiendo. Caracha, se llama.

Gramatica de lo vivido

2007-05-12T16:57:00.000-07:00

Responder al pretérito del olvido
Oponerse al imperativo de la exactitud
Perfecto trozo de barro que encierra al alma…
El modo indicativo de la creación

En presente continuo hilamos madejas
En futuro imperfecto… los errores se enredan
El pasado se entrama y de lejos… se aleja
El futuro perfeto tus manos reflejan

Yo, el, ella, ellos… nosotros al viento
Tú, único, primero, último… creador de los dones perfectos
Nosotros, ellos, esperan, te esperan… espero
En adverbio de tiempo y lugar… a destiempo

Pensabamos que piensan… pienso
Nadie puede escribir el sonido del viento
Nadie puede describir el sonido del tiempo
En presente simple… simplemente espero

Que no te deje

2007-05-07T15:04:00.001-07:00

Escucho tu canción
Tu voz retumba en mis oídos
El dolor se va para siempre
De solo saberte conmigo

Llevo tu marca muy dentro
Camino lejos del frío
Tus ojos alumbran mis fuerzas
Para remar en el río

Listas están mis alas
Anhelo volar a tu nido
Perfuman flores celestes
Cambiaste así mi destino

Que no te deje ni por un día
Que no me distraigan los gritos
Que nunca olvide tus ojos
Porque sin ti estoy perdido

Sentada debajo de un seibo
Que a veces me sirve de abrigo
Te canto mi sueño despacio
Lo dejo volar en su brío

Escucho tu voz en los truenos
Te veo llover en el trigo
Le cuento un secreto a la tarde
Le digo que eres mi amigo

No importan los ecos de ayer
Mi vida tiene sentido
De nada sirve el azar
Si se conoce el camino

Cantemos

2007-05-07T15:03:00.001-07:00

Cantemos antes que muera el día
Y la sabia de la tierra madure espesa
Sanemos las heridas del campo
Escribamos sonetos con moralejas

Cantemos antes que el sol se esconda
Y el campo se tilde mirando estrellas
Quizá mañana volemos lejos
Dejemos al viento canciones nuevas

Cantemos antes que el horizonte
Se escape tras la bruma violeta
Si tenemos calles de oro
Sembremos hoy la armonía perfecta

Cantemos antes que llegue la noche
Y los pájaros aniden lejos sus trinos
Quizá nademos en mil cristales
Soltemos por el mundo dorados himnos

Cantemos antes que suba la marea
Y el cielo cuelgue en su voz la luna
Quizá mañana no habrá más soles
Regalemos melodías, al menos una

Cantemos antes que muera el día
Y el polvo se rinda ante el silencio
Quizá mañana florezcan lirios
Dejemos a las voces seguir creciendo

Tu silencio

2007-05-07T15:02:00.000-07:00

Tu silencio me habla
Las gotas de tu paz
me siguen empapando
Trato de entender por qué
Llamas a mi puerta

Tu silencio me escucha
Me hundo en tus latidos
Escaparse no tiene sentido
El alma está quieta
Rocío de amor en tus manos

Tu silencio me envuelve
Tus planes me elevan
A caminos más altos
La atmósfera acuna tu nombre
En un trueno potente

Tu silencio es cielo
Centinela de mis noches
Sobre corceles celestes
Guardián de mis pisadas
Tu nombre en el suspiro de los siglos

Tu silencio y el mío conversan
Pintando el crepúsculo
Tropecé con el tiempo
Y vi tu mano
Mi destino lleva escrito tu nombre

Moris

2007-05-03T15:35:00.000-07:00

Quien te encerró Moris?
Quien te cortó las alas?
En el barrio te suspiran los
Charcos de las cañadas

Quién te ató los pies Moris?
Quién te tejió esa jaula?
La fuente espera tu canto
Tu esquina está silenciada

Cantá Moris, no calles
Que de tu jaula se escapa el arte
No ves que viene el sol del barrio
A escucharte?
Y el viento con aromas de tu
Esquina a consolarte?

Vienen a hacerte libre Moris!
Vienen a liberarte
Es que no se puede privar al mundo
De tan inmenso arte

Hay quien te libere Moris!
Seguí peleandole al tiempo
Que hasta el cielo se pregunta Quien interrumpió tu vuelo

Playa

2007-05-03T15:33:00.000-07:00

Otra canción mía

Mirá el mar, la noche quieta
Las nubes jugando con las estrellas
Atrapá la espuma, suspiros de lejos
Encontráte en esta noche llena de espejos

Te hice una canción, el viento la sabe
Salvaste mis sueños, volaron como aves

Mirá la luna en sus cuerdas de plata
Las olas hiriendo al mar como espadas
Descurí la vida en los vientos del este
Saboreá el tiempo en la bruma celeste

Te hice una canción de sal y arena
La canta la noche y el mar se la lleva

¿A quien cantan los pájaros?

2007-05-03T15:23:00.000-07:00

La noche se espesa entre los encajonados edificios. El viento que alejó la lluvia tararea una que otra brisa en voz baja, mientras las luces de la calle se quiebran dibujando espacios amarillos en las rejas de los balcones… Y mil pájaros cuelgan en la ciudad sus canciones.
La luz de la luna apenas se ve en el cielo rojizo. Todavía se pueden oler los rastros que dejó la lluvia, mientras el asfalto escurre las lágrimas de un par de nubes rezagadas… Y mil pájaros cuelgan en la ciudad sus canciones.
Las circunstancias ruedan en filas de luces a diferentes destinos. Las veredas esperan los ecos de algunos pasos, mientras la soledad urbana se siente sola… Y mil pájaros cuelgan en la ciudad sus canciones.
A quien cantan los pájaros? Si el día pasa, el sol se esconde, la luna asoma y se duerme. A quien regalan su canto? Si la lluvia los besa y se va, los árboles amigos son pocos y siempre están… a quien tributan con esmero mil trinos? A quien dedican su vuelo sacrílego? A quien cantan con desespero?. Tiene que ser al Sabio eterno, superior, alto, inmenso… para que seres tan simples sientan tal admirable honor. Tiene que ser perfecto… tienen que ser Dios.
Mil pájaros cuelgan en la ciudad sus canciones. Migajas sustentan sus voces fuertes. Ángeles voluntarios ávidos de emoción. No necesitan tanto, lo tienen todo: canto, voz, alas, Dios.

Presagio

2007-04-23T15:58:00.000-07:00

(Una canción mía)

Te fuiste sin avisar, dormiste
Quien leerá las huellas de tus barcos?
Mayo trae el sabor de tu guitarra
y la luna refleja tu perfil, cantando

Escuché el golpeteo de tus alas, volaste
Quien encontrará tus pasos en el aire?
Otoño llueve la miel de tus arpegios
y el sol alumbra en algún lugar tu canto

Te fuiste un poco, solo un poco
El calor presagia tu regreso
En tu brújula gravé mi norte
Solo quiero el cristal de tu voz

Volviste sin avisar, anclaste
Las olas te trajeron a mis costas
Septiembre sabe tibio en tus cuerdas
Y la luna dibuja tu sombra, cantando

Escuché tu vuelo, Intuí que vendrías
Mi esperanza dibujó mapas en el aire
Es primavera, cantame algo
Hagamos salir el sol, cantando

La huida

2007-03-08T11:45:00.000-08:00

La bruma celeste le acariciaba los cabellos peinados por la sal. La huida le hirió la memoria marcando surcos en su rostro. La luna pendía de una cadena plateada mientras el cielo escapaba de la noche tras el denso tul de una nube cómplice.
La noche respiraba su húmedo canto. El corazón latía fuerte en su jaula ósea. Se sentó quebrado por el silencio... la arena húmeda lo obligó a abrazar sus rodillas. Conversaba en voz baja con el mar que danzaba agitado tentando a las costas o dando cachetadas a las piedras inmutables que se levantaban como crestas oscuras sobre la plomiza superficie de la sal líquida.
Al mirar como goteaba el tiempo encerrado en el reloj de su muñeca, sintió que se partían unos granos de arena dentro de su boca. Se preguntó cómo habrían llegado hasta ahí... debió ser en su lucha contra el mar. Luego pensó en porqué los granos de arena sabían a sal, "habrán sido conquistados por el mar... fue más fuerte su entorno... el agua, la sal, las olas multiplicándolos en vaivenes... y se rindieron a la arrogante grandeza del gigante océano" -Pensó-.
Dos lunas pasaron desde que emprendió su huida. De tanto correr se le gastaron algunos sueños y se forjaron otros con el líquido metal que derramaron los días. Corrió y corrió... quería llegar al final. Al encontrarse cara a cara con el mar, sin poder seguir... concluyó que ese era su lugar. Decidió entonces vivir allí donde la tierra doblega sus abismos a la conquista de las aguas. Decidió, entonces, al no poder seguir avanzando, desafiar al gigante mar, molestandolo a diario al entrometerse entre sus olas. Festejaba cada día el audaz vuelo de las caprichosas gaviotas que con su fatídicos chillidos se roban los preciosos tesoros que encofraba aquel gigante.
Pero esa noche fue distinta. El mar no se callaba y ya se podía escuchar las quejas del muelle lejano... al que el mar besa los pies desde temprano, cuando las estaciones lo ayudan a ganarle al sol unas horas de la mañana.
Ese día hizo las pases con el mar... el gigante ya no era su enemigo. La furia de las costas se volvió música, una canción que coreaban los cipreses ahuyentando al silencio. Su lucha se volvió una danza, las olas lo cubrieron y se sintió abrazado... hundió sus dedos entre la humedad de sus cabellos mientras la espuma lo coronaba con sus perlas y una estrella le hacía cosquillas en sus pies.
Ya sentado y con la piel vestida de sal, sentía como las algas le habían regalado sabores de luz. "Que me conquíste el mar" -Pensó-... "Que me envuelva como a aquellos granos que saben a mar"... "es hora de que este lugar me regale algo de inspiración... si me siento sal, agua, olas... si me vuelvo hijo del mar... tal vez encuentre la pertenencia que me devuelva el valor de volver a pintar". Entonces el genio como un viento fresco del sur lo tomó de la mano y lo llevó a caminar. Olvidó algunos temores, así sin darse cuenta... se le secó en la piel la nostalgia de lo que dejó atrás, y dormido en el lecho que humedeció el océano, sintió que un bálsamo divino le recorría las entrañas, sentía su alma reviviendo y sanar.
Esa noche durmió acunado por la costa de arenas conquistadas... mientras la luna se abrigaba en un horizonte difuso. Esa noche soñó el bosquejo más perfecto que jamás dibujó... un cielo azul profundo rociado con tres o cuatro destellos, una mancha de cipreses silbando y el abrazo de su amigo el mar. Esa noche soñó que volvía a pintar.

Al final... creo q rima

2007-03-05T07:41:00.000-08:00

Pocas... nadas
Muchos... todos
vacías llenuras... llanuras del alma
solsticios y torrentes secos
Triturando terminos sin sentido.

Palabras aladas
Complejos mastican
misterios sin sombra... memoria quebrada
tribuna vacía... llena de nada
La nada del algo... es al fin más que la nada.

Rasguñan sueños
los pasos viejos
exprimen inviernos... sin fríos sinceros
escribir para no estar solo,
solo con un pensamiento
La nada se vuelve algo
y el algo se vuelve todo.

Pensamientos en "Mi Mayor"

2007-02-22T12:51:00.000-08:00

Mi casa... Mi mamá tejiendo...
Mi patio... ese que llevamos dentro
Mi pincel... Mi primer recuerdo
Mi árbol de moras... Mi perfumado cedro

Mi pez... que se fue un invierno
Mi paz... junto al río viejo
Mi pueblo... Mi mejor recuerdo
Mi tarde... el tiempo pasando lento

Mi guitarra criolla... de voz alada
Mi enero largo... de noches verde-azuladas
Mi tranquilo charco... el espejo de Mi ventana
Mi tiempo entusiasta... Mi aventura narrada

Mi plaza... mil veces bosquejeada
Mi color... en verde, amarillo y naranja
Mi canción... en ser poesía, soñaba
Mi vida... mil veces mejor... quizá demasiado
Mia? vida atrapada, pintada, escrita, cantada
y actuada...
Prestada...! Mi mayor artificio, vacío de nada
lleno de todo... porque un poco de arte
sólo un poco no basta.

A-rimarse

2007-02-22T07:15:00.000-08:00

Volé hacia otros pagos hace más o menos un mes. Creo volé por gusto... ese gusto extraño a la huida... a lo dieferente... a huir de uno mismo... era hora de pintar con otros colores.
Traje conmigo dos libros de Ruskin... lápices y un par de cosas más, a modo de "anti-boring" (palabra que uso para aquellas cosas que salvan mi alma del aburrimiento).
Ayer escribí: "Tengo adentro una ausencia del tamaño de una guitarra...", no pude traerla y ahora las canciones me visitan pidiéndome su voz... mis dedos anhelan posarse en sus cuerdas plateadas! "la guitarra es una escultura que habla..." hasta eso llegué a escribir.
Pero a falta de guitarras... buenas son las "tintas"...! desde que vine dibujo poco. Pienso que debe ser hasta que esta nueva ciudad deje alguna huella en mí... me enriede algo por dentro... o simplemente me susurre algo qué decir.
Por ahora me ocupo de extrañar un poco... y para canalizar esa suerte de neurósis: escribo.
Me siento un poco como el pintor mediocre de Saramago en "Manual de Tinta y Caligrafía"... no sé bien porqué escribo.
Pero ayuda... "me" ayuda. Así que decidí empezar a dejar caer "Estalac-tintas"... sí. Ni estalactitas ni estalacmitas... sino gotas de tinta acumuladas... arimadas... rimadas... y, por este capricho de la tecnología... tipeadas.
No sé si aguno las leerá... pero hacerlo me ayudará al menos a perderme en la selva del cyberespacio y tal vez a encontrar nuevos caminos de inspiración.
Al que lea: Muchas gracias.