El horror de haber perdido
el rastro del camino
se posó en nuestros hombros.
Estás pálida noche, ¿que te pasa?
Irónica pregunta de café.
Los recuerdos se vuelven adhesivos.
Llueve con burbujas...
...no va a parar nos decían.
Creímos estar perdidos,
el rastro del camino
se posó en nuestros hombros.
Estás pálida noche, ¿que te pasa?
Irónica pregunta de café.
Los recuerdos se vuelven adhesivos.
Llueve con burbujas...
...no va a parar nos decían.
Creímos estar perdidos,
hasta que oímos el grito
de esas nubes asesinas
que no dejaban de mirarnos.
Texto: Fragmento de "El regreso" por Lourdes Natalia Zacarías
Imagen: "El patio de atrás" por Lourdes Natalia Zacarías
