La noche también muere

trepó el portón
esas frías rejas azules

se perdió lejos
olvidó cerrar
los ojos al correr

se deshizo verde
y miel, negra miel
de tul oscuro

presas las sombas
desmayaron
y la luz cantó despacio

toda la noche
se derritió, escapó
entre los dedos del día

Solsticio tardío

La playa llorada de ceibos

Extiende su alfombra nocturna

De terciopelo granate, adormecida

Ante aquel momento naranja

Ahí dnde, sutil, agita el sol su venganza

Hiriendo a la tarde en un destello final

La oscura silueta de los eucaliptos

plumas negras escriben

un mensaje al cielo

Que se oscurece de tanto oirlos

En las calles azules que trae la luna

Y esas nubes sin nombre

Que de noche no existen

Tomaron prisionero al verano

Las escarchas brillan y el sol... tararea unos rayos... lejos

N.Z

Algún diciembre

Veo al mundo así quebrado
Veo toda tu herida
Toda la luz de tu sangre

Escucho el sonido de mil gritos
Millones de sueños
Toda esa ruta de olvidos

Siento el temblor de la mañana
Siento la lluvia riendo
Toda saturada de calma

Huelo el aire encendido
Sabor a renuevos
Que tu herida ha redimido

Ars gratia Dei

Sobre el cielo descansan tus manos
Diminuta la vida del andar solitario
El fuego siempre arde en un rincón
Los montes esperan gotas sagradas

El cerro anida entre tus canciones
La vida espera creciendo despacio
Camina el puente de piedra y mar
Llueve con sol sobre el horizonte

Fuentes abiertas son tus ojos mil
Alguien supo que tejes las vidas
Silbidos de misterio en la lejanía
Alegre la tierra se moja danzando

Centinela de valles sin sombra
Escultor de criaturas de polvo
Tu mirada cabalga en los aires
Vida y aliento tu legado eterno

A-rimarse

Volé hacia otros pagos hace más o menos un mes. Creo volé por gusto... ese gusto extraño a la huida... a lo dieferente... a huir de uno mismo... era hora de pintar con otros colores.
Traje conmigo dos libros de Ruskin... lápices y un par de cosas más, a modo de "anti-boring" (palabra que uso para aquellas cosas que salvan mi alma del aburrimiento).
Ayer escribí: "Tengo adentro una ausencia del tamaño de una guitarra...", no pude traerla y ahora las canciones me visitan pidiéndome su voz... mis dedos anhelan posarse en sus cuerdas plateadas! "la guitarra es una escultura que habla..." hasta eso llegué a escribir.
Pero a falta de guitarras... ¡buenas son las "tintas"...! desde que vine dibujo poco. Pienso que debe ser hasta que esta nueva ciudad deje alguna huella en mí... me enrede algo por dentro... o simplemente me susurre algo qué decir.
Por ahora me ocupo de extrañar un poco... y para canalizar esa suerte de neurósis: escribo.
Me siento un poco como el pintor mediocre de Saramago en "Manual de Tinta y Caligrafía"... no sé bien porqué escribo.
Pero ayuda... "me" ayuda. Así que decidí empezar a dejar caer "Estalac-tintas"... sí. Ni estalactitas ni estalacmitas... sino gotas de tinta acumuladas... arimadas... rimadas... y, por este capricho de la tecnología... tipeadas.
No sé si aguno las leerá... pero hacerlo me ayudará al menos a perderme en la selva del cyberespacio y tal vez a encontrar nuevos caminos de inspiración.
Al que lea: Muchas gracias.