martes, 19 de febrero de 2008

Confesiones de un árbol optimista



Hoy amaneció rápido. Tomé algo de agua. Había muchos pájaros alrededor cazando las ranitas que salieron después de la lluvia. Son medio fastidiosos, en especial si uno está tan cerca del suelo como yo ahora. ¡Ahhhh! ¡Gracias a Dios por el rocío! me calma el ardor de las heridas abiertas.
La verdad te digo, no sé que pensar... yo creí que iba a crecer siempre, eterno digamos. Creí que iba a empatarla a la Cancharana esa que me miraba de arriba, siempre llena de los mejores pájaros. Pero yo la voy a pelear eso si... mirá que ayer, con algo de esfuerzo armé unos brotitos y el sol que no estuvo me jugo a favor, así que de diez venimos. Por las dudas no me hago muchas ilusiones. Bueno mas o menos... que se yo. Sé de otros que salieron bien de esta. Yo pongo ganas y mientras sienta adentro la savia moverse, voy a seguir dibujandome anillos.
Eso si, me molesta a veces cuando la tierra se me pone melancólica, me doy cuenta porque antes era re dura, ahora se pone blandita como para hacerme un favor, como regalándose, se despide de mi tranquila, despacio... igual que el viento. El viento que me silva sin hojas! como si no me voy a dar cuenta que sin ramas y sin hojas un árbol no suena! pfssss... pero así son los amigos, no? para eso están.
Todavía no sé si mis raíces se avivaron de esto. No sé como decirles. Por ahí lo mejor sería ser sincero y entrarles con la verdad. Para que se pongan las pilas digo... así por ahi laburando a full ahi abajo tiro un tiempo más hasta que llegue septiembre... no sé por qué pero presiento que tengo que hacer el esfuerzo de llegar a septiembre.
Si ya sé que estamos en febrero, jodido va a estar el invierno, pero si paso... paso eh! ahi voy a ver de qué madera estoy hecho! irónico también si.
Che te digo la verdad, no sé por qué pero algo me dice que lo importante es no secarse, no secarse. Hasta septiembre. No secarse hasta el sol de septiembre.

domingo, 2 de diciembre de 2007

La noche también muere


trepó el portón
esas frías rejas azules

se perdió lejos
olvidó cerrar
los ojos al correr

se deshizo verde
y miel, negra miel
de tul oscuro

presas las sombas
desmayaron
y la luz cantó despacio

toda la noche
se derritió, escapó
entre los dedos del día

viernes, 16 de noviembre de 2007

Solsticio tardío


La playa llorada de ceibos
Extiende su alfombra nocturna
De terciopelo granate, adormecida
Ante aquel momento naranja
Ahí dnde, sutil, agita el sol su venganza
Hiriendo a la tarde en un destello final
La oscura silueta de los eucaliptos
plumas negras escriben
un mensaje al cielo
Que se oscurece de tanto oirlos
En las calles azules que trae la luna
Y esas nubes sin nombre
Que de noche no existen
Tomaron prisionero al verano
Las escarchas brillan y el sol... tararea unos rayos... lejos
N.Z

miércoles, 7 de noviembre de 2007

Algún diciembre




Veo al mundo así quebrado
Veo toda tu herida
Toda la luz de tu sangre

Escucho el sonido de mil gritos
Millones de sueños
Toda esa ruta de olvidos

Siento el temblor de la mañana
Siento la lluvia riendo
Toda saturada de calma

Huelo el aire encendido
Sabor a renuevos
Que tu herida ha redimido

martes, 12 de junio de 2007

Ars gratia Dei

Sobre el cielo descansan tus manos
Diminuta la vida del andar solitario
El fuego siempre arde en un rincón
Los montes esperan gotas sagradas

El cerro anida entre tus canciones
La vida espera creciendo despacio
Camina el puente de piedra y mar
Llueve con sol sobre el horizonte

Fuentes abiertas son tus ojos mil
Alguien supo que tejes las vidas
Silbidos de misterio en la lejanía
Alegre la tierra se moja danzando

Centinela de valles sin sombra
Escultor de criaturas de polvo
Tu mirada cabalga en los aires
Vida y aliento tu legado eterno

jueves, 22 de febrero de 2007

A-rimarse

Volé hacia otros pagos hace más o menos un mes. Creo volé por gusto... ese gusto extraño a la huida... a lo dieferente... a huir de uno mismo... era hora de pintar con otros colores.
Traje conmigo dos libros de Ruskin... lápices y un par de cosas más, a modo de "anti-boring" (palabra que uso para aquellas cosas que salvan mi alma del aburrimiento).
Ayer escribí: "Tengo adentro una ausencia del tamaño de una guitarra...", no pude traerla y ahora las canciones me visitan pidiéndome su voz... mis dedos anhelan posarse en sus cuerdas plateadas! "la guitarra es una escultura que habla..." hasta eso llegué a escribir.
Pero a falta de guitarras... ¡buenas son las "tintas"...! desde que vine dibujo poco. Pienso que debe ser hasta que esta nueva ciudad deje alguna huella en mí... me enrede algo por dentro... o simplemente me susurre algo qué decir.
Por ahora me ocupo de extrañar un poco... y para canalizar esa suerte de neurósis: escribo.
Me siento un poco como el pintor mediocre de Saramago en "Manual de Tinta y Caligrafía"... no sé bien porqué escribo.
Pero ayuda... "me" ayuda. Así que decidí empezar a dejar caer "Estalac-tintas"... sí. Ni estalactitas ni estalacmitas... sino gotas de tinta acumuladas... arimadas... rimadas... y, por este capricho de la tecnología... tipeadas.
No sé si aguno las leerá... pero hacerlo me ayudará al menos a perderme en la selva del cyberespacio y tal vez a encontrar nuevos caminos de inspiración.
Al que lea: Muchas gracias.