Lo que queda

Por acá

ya no llora el cielo.

Arde la tierra.

Lenguas de fuego

ríen

a carcajadas.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: Lourdes Natalia Zacarías

Adulam

Venus danza en la cintura del poniente.

Llueve al Este de mi corazón,

mientras espero

en la grieta de la montaña.

Me pregunto si el alma

tendrá a mano la llave correcta

al final del día.

Algo me dice que las hojas

saben mucho más.

No sólo lo que el viento dice de ellas.

Pero al menos murmuran la calma

que la vida prefiere callar.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

Imagen: Salta, by Lourdes Ntalia Zacarías

Contrastes

Si las sombras fueran pocas, entonces el dibujo sería más fácil.

Pero desaparecerían los detalles. Las luces son necesarias y también las sombras lo son. Como en la vida... La felicidad se percibe por contraste.

Dibujo: Lápiz sobre papel, por Lourdes Natalia Zacarías.

Texto: Lourdes Natalia Zacarías

f i n

Escucho el quiebre de la noche.

Ese llanto de la oscuridad,

mientras arde en las ascuas del crepúsculo.

Los cirros al Norte, visten de gala.

Pétalos muertos entre unos fríos escalones.

La infinidad del cielo, se demuele en mis oídos.

Texto: Natalia Zacarías

Imagen: "Closed" by Natalia Zacarías

Reflejos

Me vi en la corteza de tus ramas,

en la savia pura de tu esencia.

Me reconocí polvo contra polvo.



¿Quién descifrará el secreto

del rocío que brota, azul,

en la serenidad de la noche?



Perfume de guayabos, tu almíbar... abril .

Y, ¿qué si el otoño no quiere hablar?

Veo venir sus hojas, en remolino.

Imagen: by Juan Pablo Gómez

Texto: by Natalia Zacarías

Jinete del viento

.:: "The artist prays by creating" Flannery O' Connor ::.

Escapó para cabalgar en el viento.
Hija de la intuición,
zafiro de los cielos.
Hermana caprichosa
del tímido silencio.
La tarareó el guardia
del portal galeno,
la cantaron las doncellas
y las musas del invierno.
La escucharon los gentiles
y los muros de los templos,
la sintieron los tejados,
la extrañaron los oteros.
Navegó en una góndola
y en la voz del gondolero.
Hizo cantos con las cuerdas
que los lirios sacudieron.
Se coló en el silbido
del solitario cosechero
y en el sonido que esparce
toda el agua en su goteo.
Se perdió entre las montañas
y de su huida nacieron ecos.
Estremeció al mismo horizonte
montada en el pampero.
Inquieta, celeste, brillante,
abre grietas en el suelo.
En galope enfurecido
la música vuelve al cielo.

-

Imagen: "Piazzolla" by Natalia Zacarías (Técnica: Dibujo con pastel seco sobre papel entonado).

Texto: "Jinete del viento" by Natalia Zacarías. "Nueva Literatura de Habla Hispana 2008". Editorial Nuevo Ser. Buenos Aires, Argentina.

manţaqah

Mañana de mañana

niebla blanca.

Mañana... el trenzado pastizal.

Vas a repetirte

"no duele alejarse".

Así ríen los cobardes

cuando se alejan del mar.

Imagen: "Reflejos de Buenos Aires" by Natalia Zacarías

Texto: Fragmento de "Mintaka" by Natalia Zacarías

Silencio

Y torpe, cae al papel
la palabra amorfa.
Desde la punta de la birome
ese mechón de tinta
que no sabe decir
esto que arde en el alma.

Texto: Natalia Zacarías

Imagen: "On-Off" by Natalia Zacarías

La luz verde

... 0 ...

Y todo momento sublime

tiene su calma.

Presa quieta,

como un fogón inesperado,

como una gota tiesa.

Nadie sabe si el hoy

enhebró, tal vez,

el jugoso ser del mañana.

¿Quien traerá

del sol las guirnaldas?

Calma, entre esas hojas

que el viento mueve.

Texto: Natalia Zacarías

Imágen: "Ataque de locura" (Tinta sobre papel) by Natalia Zacarías

Los viernes: Menta y aceitunas

Ese viernes llovió mucho. No pude decirle que no. Me dejó su gato ebrio de melancolía. Dijo que lo cuide bien, que en unos días estaría de vuelta. La lluvia no paró hasta la madrugada y el gato pedía caricias frotándose en mis pies. Comió un par de nostalgias y bebió unos recuerdos acurrucándose entre unos tristes almohadones. Al otro día estaba mucho mejor y a mitad de semana ya se había adueñado de algunos techos. Pasaron tres años. Esperamos pero no volvió. La melancolía se hizo mía y el gato también. Solemos estar bien. Excepto los viernes. Los viernes menta y aceitunas. ¿Si llueve? Ronronea un tango en penumbras para saborear la amargura de la espera. Los viernes morimos un poco, como excusa para volver a estar bien.

Texto: Natalia Zacarías para "Viernes en papel"

Imagen: "Lucecita" by Natalia Zacarías

Monocultivos de la mente

..:: "Nosotros... cicatrizados de transgresión." K-Max ::..

...

En la esquina menos urbana

de tus pensamientos,

En el desierto llano de tu mente

tejiéronse inútiles, estas palabras.

Para que te preguntes de dónde salieron.

Como si las flores pidieran explicaciones

por ser cortadas para morir en un florero.

Texto: Natalia Zacarías

Frase: K-Max posted by E. Maxx from Squarspace

Imagen: "Levedad" by Natalia Zacarías

Esa tu locura...

..::"El pensamiento está libre de impuestos" Martín Lutero ::..

No importa que suenen campanas.
Para la ira encendida del sol,
para el fuego en el cuchillo del cazador,
Eso no basta.

Llegó la hora y se pudren los yugos.
Se abren los ojos.
Los cerrojos sucumben,
las llaves aullan en los portales.

Una luz manifiesta
y un puñado de sal.
El ardor de mil brasas quizá
pueda más que la lluvia.
Si los puentes humean ya,
seamos valientes.
No hay forma de volver atrás.

Texto: Natalia Zacarías
Imagen: "Oxidado" by Natalia Zacarías

La Garra del Grifo

Y así nació el nombre de la banda...

M: - Es la excusa que necesito pa'cerme ve', che!!! ;) Qué te pareció la music?

N: - Me encantó! genial... GE NI AL... y no lo digo por decir che, me gustó en serio!!

M: - Gracias! Te cuento que es de C., el violero. Lo que hicimos con M., fue darle toda la onda chacarereada. Sabés qué es lo que está en la foto?

N: - No agradezcas che... es un placer! la verdad no se q es!!! ja

M: - Es una uña de sembradora. C. la encontró en el camino cerca de su casa, y como está re-loco (en el buen sentido), se alucinó que es la garra de un grifo. Te cuento que aparte de tocar la viola, es técnico armero. Se llevó la uña a la armería -lugar de reunión obligado de unos cuantos amigos- y un viejo que la tiene muy clara, echó luz sobre lo que para C., era una incógnita...qué merde era eso? Cuando R. -que así se llama este señor- terminó su explicación, C. dijo poniendo cara de ido...-ustedes son todos una manga de viejos pelotudos que creen que se las saben todas!!! -Para mí, es la garra de un grifo, y se acabó!!!! y agregó gesticulando a más no poder con ironía y en tono desesperado... -Y qué, si me gustan los castillos medievales!!!! Ahí nomás nos largamos a reír hasta perder el aliento, y nos pareció buenísimo para nombrar la banda..."

Texto: "Conversaciones reales vía blog"
Imagen: "La garra del grifo" by M.
Escuchá a "La Garra del Grifo" en www.myspace.com/lagarradelgrifo

Post Data

Helianthus annuus: -El rocío es...

Bellis Perennis: -Un Post Data del verano.

Helianthus annuus: -¿Y qué dice?

Bellis Perennis: -Que las nubes no nos olvidaron...



Texto: Natalia Zacarías
Imagen: "Caminos" by Natalia Zacarías